Los desorientados seres que hemos cruzado el foco de la existencia humana arremolinados de memorias resquebrajadas, vamos a Casablanca (esa es la ciudad, no hay otra igual) con la reivindicación de poder sentarnos en la mesa del Night Club de Rick, y así, acudimos a ella cual caminante depravado
A partir de la noche en que contemplamos a Rick Blaine sobre la barra de su café americano aferrando el vaso, con la mirada lejana en pos de una pasión distante, y vuelto a encontrarla al alba de esa anochecida, nos parece ver el regreso que solamente ocurre una vez: el reencuentro de una querencia furtiva. Se ama de disparejas formas, y solamente se recuerda escuchando una melodía o viendo viejas películas.
Toda mujer sabe que el amor, cuando llega en plenitud, invade una zona hechicera del alma, algo sin lógica aparente y, a sus vez, señal verdadera de esa esencia que la arrastra y la hace vivir cubierta en querencias.
El director asturiano José Luis Garci, el mismo del Oscar a cuenta de “Volver a empezar”, esa cutícula de nostalgias, decía que desde que vimos a Rick jugando solo al ajedrez, firmando un cheque de mil francos marroquíes y tragando nicotina, supimos que estábamos ante un tipo admirado en cualquier generación. Los que en algún momento de nuestras vidas hemos asistido con Rick a la ceremonia de “Casablanca” sabemos que esa historia en sí es un relato de pasión y salvoconductos en blanco y negro, la magia de unos tiempos en que vivir era pálido, y aún así verdadero.
Hay en esta ciudad marroquí mirando al Atlántico una capa de emocionante “tristesse”, aunque todo esté en el vaho de la mente ilusa. Casablanca es actualmente un torrente de luz y color difuminado y la presencia moruna sigue sobre la mirada de Rick, aunque ésta tenga verdad, entereza y pérfida vida. Cada uno de nosotros, tal vez, en algún momento sentimos como la soledad se puede tocar con las manos, hacemos con ella dobleces y la guardamos entre cuitas interiores. Con las ciudades que hemos conocido – y son demasiadas - nos sucede lo mismo, con la salvedad de tener como un cosquilleo de angustia y una tenue humedad en la comisura de los labios.
En alguna parte de la nívea Casablanca hay, debe de haberlo, un graffiti con estas palabras: “Ciudades y ciudades, no conocéis mi vida, pero he dejado incontable sangre en vuestras piedras.”
“Casablanca”, a pesar de los años transcurridos desde la primera proyección, siempre la volvemos a contemplar con idéntica cadencia temblorosa. Cierta atardecida ya lejana en el tiempo, acudimos al encuentro de esa ardiente fogosidad marroquí y lo único que hallamos fue la niebla, y el popular “couscous” sin sémola, solo el estofado de verduras y carne agradable a un paladar como el nuestro poco habituado a los restaurantes.
El “night club” no existía; Rick tampoco, y aún así, lo veíamos en cada bar inclinado sobre el mostrador en la alta madrugada esperando que entrara en cualquier momento la afinidad afectiva abandonada en un París contaminando de guerra y nazismo.
En un instante – es la película regresando ceñida sobre los vapores de la nostalgia - Rick se sienta junto a su amigo el pianista Sam y - bajo los efectos del alcohol y las adoloridas querencias - le demanda que vuelva a interpretar la canción que a la amante y a él, intensamente los marcó en la última noche parisina.
La frase se hizo perdurable y todo apasionado del cine va en peregrinaje a Casablanca con la avidez de hacerla suya:“La tocaste para ella - le dice -, puedes acariciarla para mí... Si ella pudo aguantarlo, ¡yo puedo! ¡Tócala, Sam!”
Mi persona hizo ese camino infinidad de veces. La mayoría afligidas, humeantes, y aún así, manteniendo una imborrable querencia a la vida que nos abreviaba el sendero hacía del apego enaltecido, siempre tantas veces ansiado.
