¡Ay hondura moruna!

Evoco ahora que en esas  mismas vegas, cuando uno era retama joven, olivillo,  y toda la  dehesa olía a romero fresco, se rompió en pedazos sangrantes el último hombre de andar solitario, misántropo y poeta.

 Un amanecer, ante un cántaro de sangría, aquel trovador había dicho: “Si digo voz, quiero decir verso”, pues todo en su  vida fue trenzar un largo camino de madreselvas oscuras donde al final, fatalmente, estaba la espesura del sentido hondo de su acongojada existencia.

 En él, hasta la saliva tejía palabras recubiertas de jocosas penas. Cierto  día lo aseveró para no dejar  duda ni miedo alguno:

 “En toda mi obra hay un solo personaje. Uno solo de principio a fin. Este protagonista es la pena, que  no tiene nada que ver con la tristeza, ni con el dolor ni con la desesperación.”

 ¡Ay angustia de los gitanos, siempre grande y siempre sola!

En ningún otro tiempo un trovador llegó tan directamente al pueblo, nunca tantos versos fueron expresados de  esa forma matizada, al ser ellos  parte del vate estrujado dentro de  la comisura de la piel cobriza.

 Desde ese tiempo - y   lo recuerda la postal  policromada y  revestida de fosforescencia – comenzó a posarse entre nosotros el sentido de la raza traslucida de sal, brisa, soledad, zozobra y  tormento desgarrado. Es decir, la esencia  cautiva de lo que somos y seremos para siempre más allá de la propia muerte a ras de la dura  tierra.

  Cerramos los ojos, abrimos los portones del aliento, y nos vemos correr por la sierra umbría, entre barrancos, jaras y olivas, en busca de un amor tortuoso convertido en niebla lechosa.

 La raya del horizonte borra las crestas de las montañas. Nos llega un cante  cristalino  y macerado. Voz suelta husmeada  de manzanilla y vino espeso exprimido en el cortijo blanquecino sobre la dehesa.

“Hoy siento en el corazón / un vago temblor de estrellas, / y todas las rosas son / tan blancas como mi pena.”

Muy cerca, entre dos ciparisos, tras un recodo de choperas y olmos, el insondable acantilado, promontorio de proa del claro  mar Mediterráneo.

Mi mar, la mar, caracola abierta de las indivisibles alucinaciones.

 Guardo la postal anunciadora. Salgo al balcón de la vereda esperando ver entrar al  viento aliado  ceñido de flor de azahar.

Estoy viendo allí abriendo al aire húmedo mi propia soledad trashumante. Ya no estoy solo,  únicamente  desolado.

La existencia es así: robles,  cortos milanos, hojas verdes, olivos verdes y corazón acojonado . No es miedo. Simplemente  la  vieja vida subiendo ella sola entre

las estribaciones del alma.